一旁店小二将木碗们叠得老高，重重地敲了下桌子。
旁人掩口低低笑，却见说话的那人合上眼，口齿不清地轻哼。当是酒意涌上，那本该在嘴边落下的，竟从眼角落下来。
也不知他是在缅怀人，还是吃食。
遥想当年，寅时未到，天未亮，醒着的多半是更夫与夜盗，船家半醒，门卫半睡。
推着摊车的单薄身影，在青石板上軲辘辘地走，在江边支起一盏小灯。
b家家户户的蒸饭香早，b芦苇叶上结露还早，b幼鸟初啼更早。
只要在寅时见着江边一盏灯亮起，便知道雨娘来了，随之而来的便是r0U香汤烟。
江边火光幽微，随风摇弋，但他们，他说，咱下意识总觉得那灯不会熄。
後来呢？
後来自某一日始，寅时的湘江岸不曾再有小灯亮起，不再有车轮子碾过青石板道的磕碰声，不再有馄饨鱼汤香。那是在某年炎炎夏日。
他在湘江作梢公近十年了，湘江岸的馄饨摊子在两岸口耳相传间，也苟活了几年。
一声低叹化在酒里。
不经纸笔的事，若不说，便忘得快，怕是过些岁月便再无人知晓了。
如雨娘的去向一般。
隔壁桌的碗盘早已收拾g净，座上两人却待梢公说罢，才默默起身离去。
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