他只低声对自己说：「只要不说出来，就不会被夺走吧？」
语言，是会被夺走的东西。
所以他学会了静静记下、不发声地记忆。
用笔、用泥土、用被风吹散的手势。
那是他和语言之间的密约。没有语序，没有口舌，只有他还握得住的东西。
.........
周五的夜晚，宅邸静得出奇，只有主屋地下那间长年未歇的实验室还亮着灯。
刘子彤坐在靠墙的一张工作台前，整个人缩进宽大的灰sE毛衣里。笔尖沙沙作响，一页页笔记摊在面前，上头写满奇异的句式和交错线条——像是语言，又像某种预言图。白纸被他写得发皱，字里行间有微弱的语波残响，在安静空气里漂浮。
他一边写，一边低声嘟囔些什麽，像是在跟那些词句商量。语气时而急促，时而停顿，像是走进一场只有他能理解的共感梦境。
刘殷风站在另一端的调控台後，一直没有出声。直到第八页纸被写满，终於开口：
「你写这些，是为了什麽？」
子彤的笔停了。他没有马上回答，只是抬起头看了他一眼，像是那问题不是针对他的，而是某种更大的命题。他的声音轻得像怕惊动了什麽东西：「我在想……有时候，血脉延续，好像没那麽重要。」
刘殷风挑了下眉，语气没那麽锐利了：「怎麽说？」
内容未完，下一页继续阅读