离开屋顶前，我把音叉贴在栏杆上，让它最後响一次。这次声音似乎轻了一点，却进得更深。我知道它会慢慢静下来，可是不怕。真正想留的，不是声音，是一起听的时候那个谁也不躲的姿势。
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尾声总是在不经意的日常里来。第二天早晨，父亲在门口摆了三双擦好的鞋，鞋面被他掌心抹得发亮；母亲把保温瓶里装满姜汤，塞进我怀里时说了句：「冷了就喝。」窗沿的纸鹤换了位置，像懂得了光从哪来。
出门前，我们站在布告栏前。七条像七个钉子，钉住了不是我们，是那个我们想一起朝着前走的方向。程渝忽然伸出手：「确认一下？」她用的是教展那天练过的步骤——先看彼此一眼，再握手，不用说太多。
我们三个的手在板前叠了一下。皮肤下冬天的血流得慢，但握着的时候，不慢。
「姜沅。」程渝叫我。
「嗯？」
「辛苦你了。」她像一如既往地坚定，却把嗓门放小了些。
「我也一样。」程蓝凑过来，额头在我肩上蹭一下，「还有姊姊也是。」
我x1了口气，姜味在喉咙里热了一下：「那就照第七条，先看你们一眼，再出发。」
门开了，冷空气钻进来，我们同时缩了一下，又同时笑。楼梯间的光正好，像有人在这里悄悄打了一盏暖sE的小灯。下楼的脚步不急，像是为了让今天能装下更多彼此的声音。
春夏秋冬并不会照课本排，关系也不。可是我们学会了调音：哪里太大就小一点，哪里太小就抬一下；学会了留白：不把每个空格都填满；学会了书写：在软木板上、在饭桌边、在彼此的掌心。
走到转角，我回头看了一眼布告栏。第七条下面，有谁用很小很小的字写了一行备注——不是我的笔迹，也不是程渝、程蓝的。也许是昨夜母亲经过时加的，也或许是父亲。那行字说：
「我们在。」
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