夜深时，他偶尔也会想起那座小山镇，想起那场雪，想起母亲最後按在他手背上的那一下——不是拉住他，是放开他。那一下把他从一个孩童推到了一个会拿剑的人。
他也会想起镜林里最後散去的雾。雾散时他看见自己影子落在地上，影子很长，像一座峰的轮廓。他有一瞬间想把那座峰磨圆，想让自己不那麽孤。可他只是想了一下，没有去做。
因为他知道——有人需要白霜璃那样的月光，有人需要云泽的真，有人需要陈知衡那样的凡，总也要有人，成为一座不动的山。
他把剑收进鞘，背在身上。夜风过来，把廊檐的风铃吹出一声很轻很清的响。他抬手按在剑柄上，眼瞳里的寒光也跟着收了半分。
天将明。
他起身，向山路走去。雪没有再下，地面冻得很y，踩上去会响。每一步都很稳，稳得像把剑cHa进石缝里，一寸一寸往下送。
孤锋绝影，於是立。
从此人间有人说：那个人不近人情。也有人说：那个人不与人争。再有人低声说：夜里走到危崖边时，看见一个背影站在风里，不动——风就小了。
他不否，也不认。
他只是走，背着剑，像背着一座峰。当别人的路摇晃时，让那条路在他肩上稳一稳；当别人的灯要灭时，让那口风少吹一口。
他不求被记得。他只求——不由人定义，亦不由恶支配。
至於他自己是什麽，他已经答过一回：
我，是我剑下所选。
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