六个大字，笔画刚劲，墨意还看得出浓淡：
「忠义不坠热血。」那是老林年轻时请人题的字。
忠，义，热血——每一个字都写得很漂亮，也写得很重。
林泽野看着那几个字，心里闪过一个很短暂的念头：
在这里，很多人把「忠义」挂在嘴边，真正流出去的，却是别人的血。
桌子的最上首，坐着一个老人。头发全白，梳得一丝不苟，眉毛也白了一半。
他穿着一件白sE汗衫，外面罩着一件深sE马甲，脚上踩着一双黑布鞋。
他没有cH0U烟，烟灰缸在他面前是空的。
只有那串佛珠挂在他腕上，手指一粒一粒慢慢拨。这个人，就是「老林」。
也是他的爷爷。
林泽野站在门口，没往前。
那一刻，他突然觉得自己像站在两个世界的门槛上。
门外是他刚踩完的刺青店地板，门内是他从小被告诫「不要靠太近」的长桌。
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