“所以我没走。”叶栖说，语气平，没有什么感q1NgsE彩，就是陈述，“不是因为走不了。”
顾珩没抬头。
沉默了很久，他开口，声音b平时更低，低到像从什么地方挖出来的：
“我找了你很久。”
叶栖愣了一下。
“我知道，”她说，“那包饼g——”
“不只是饼g。”他抬起头，看着她，眼睛里有什么东西是暗的、是紧绷的，像是说出这句话用了很大的力气，“是那一年。那之后很多年。”
叶栖对上他的视线，一时没接话。
她那一年，高考完，夏天，地铁南站，半包饼g，一张粉红sE的便签，三个字，然后转身走了，忘得gg净净。
他那一年，是什么她不知道，但他记了很多年，把一张粉红sE的便签纸锁在书桌最深的暗格里，把她的照片压在灯下，把她带到这里。
叶栖喉咙里有点什么，她咽了一下。
顾珩动了，他俯身过来，额头抵在她肩膀上，没有说话，就是靠在那里，呼x1很轻，但她感觉得到。
他b昨天轻很多，不是因为病，是因为别的——他今天没有在撑着什么。
叶栖没动，手放在膝盖上，没有推他，也没有回应，就坐着。
过一会儿，他抬起头，脸和她的脸很近，近到她能看清他眼睛里的纹路。
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