她停下来m0了一下，有规律。
是她读不懂的文字，像被人用指甲划上去的，边角圆钝，几乎要被时间抹平了。
地下室的尽头是一扇铁门。
锁是旧的，但保养得很好，锁孔里有新鲜的油光。
她把塞廖尔的通行证cHa进锁孔旁边的卡槽里，在极轻微的咔嗒声后，门开了。
里面的空间b她想象的要大。
不是地牢的格局，更像一间被遗忘的档案室。
四面墙壁都是顶天立地的木架，上面堆满了卷宗、账簿、羊皮纸卷和散落的信件。
空气中弥漫着灰尘和旧纸页特有的气息，
g燥的、带着植物腐朽后残留的味道。
她走进去，随手拿起一卷最近的卷宗。
日期是十七年前的，字迹工整，墨水已经褪成暗褐sE。
她快速浏览了几页，是关于教廷对某次边境冲突的决策记录，没有什么特别。
她又拿起另一卷，再下一卷。
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