不是安全局档案里写的“高密度贫民聚居区”，不是那些用“低资源环境”和“生存阈值”包装起来的冷冰冰的词汇。
这里的人做饭、吵架、谈恋Ai、养孩子、傍晚在门口乘凉。
她们有自己的一套秩序，不需要天穹来保护，也不需要基因评级来定义谁配活着。
她吃完面，付了钱，在商业街上走了一圈。
修鞋摊的老头还在敲钉子，节奏规律得像节拍器，脚边趴着一只橘猫，尾巴懒洋洋地搭在他的工具箱上。
发廊里的粉头发姑娘正给一个老太太烫头，卷发杠子还没拆，老太太已经对着镜子笑了。
街对面一家旧书店门口，一个穿校服的少nV蹲在台阶上看书，看得很投入，连斯嘉丽走过都没抬头。
她在旧书店门口停下来。招牌是一块手写的木板，上面只写了一个字——“书”。
字T很小，黑sE油漆，字迹端正得像老派警察写案件标签的手笔。
门半开着，暖hsE的灯光从里面透出来，和外面渐暗的天光混在一起。
她推门进去。
书店不大，四面墙都是书架，架上的书不是按书名或作者排列的，而是按开本大小——这是安全局证物室的标准C作。
空气里有旧书特有的g燥气味，混着淡淡的樟脑和旧木头书架的味道。
角落里点了一盏老式台灯，灯罩是墨绿sE的，光打在书脊上，把那些褪sE的标题照得格外清楚。
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