“你应该知道她的代号，不是吗？”
斯嘉丽沉默了片刻。
然后她把手里的书放回书架，书脊对齐，不偏不倚，和周昌明的动作一模一样——这个习惯也是他教的。
在证物室实习的时候，周昌明说过一句话：证物归档的时候书脊要对齐，不是为了好看，是为了让你在做一件琐碎小事的时候保持专注。专注能救命。
“谢谢。”她说。
“我没告诉你任何事。”周昌明重新蹲下去整理那箱旧书，“你在我书店里站了十分钟，翻了几本书，问了几个问题。我什么都没说。”
“你这家书店开得不错。”斯嘉丽环顾四周，目光扫过整齐的书架、角落里的墨绿sE台灯、书架顶上还在低低放着爵士乐的旧收音机，“b证物室舒服。”
“废话，证物室没有窗，这里有窗。”周昌明指了指书店后墙。
那里有一扇半圆形的窗户，窗框是旧的，但玻璃擦得gg净净。
窗外是下城区傍晚的天空，最后一丝暮sE正在暗下去，星星b刚才更多了。
窗台上放着一盆绿萝，养得很好，藤蔓垂下来半尺多长，在暖hsE的灯光里显得格外绿。
斯嘉丽走到窗边，看了一眼窗外的街景。面馆还在营业，那个粉头发的发廊姑娘正坐在门口吃西瓜，修鞋摊的老头收了工，橘猫跳上了他的肩膀，一人一猫慢悠悠地拐进了巷子。
“你退休后为什么要来这里？”斯嘉丽问。
“因为这里的人不需要我抓。”周昌明说，把最后一本书放进书架，站起来拍了拍手上的灰，“我g了二十六年外勤，抓的人没一个是上城区的。退休那天我把徽章放在桌上，忽然意识到一件事，我这辈子从来没给下城区做过一件事。不是不想做，是我的岗位不需要我做。”
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