他用手掌在脸上慢慢地搓了一遍，又一遍，搓到脸都木了，才关了水，拿毛巾擦g。
他看着镜子里的自己，那张g净的脸上挂着水珠，顺着下颌线往下淌。
他伸手m0了m0自己的脸，指腹从颧骨滑到下颌，又从下颌滑到颧骨。
他的脸还是那张脸，g净，温顺，皮肤白皙。
但在这张脸下面，在这层皮肤下面，在这个每天都在呼x1的、活着的东西里面，有些东西已经不一样了。
他说不清是什么。
也许是他终于开始意识到，这个世界上没有谁是真正g净的。
每个人手上都沾着一些灰，一些他自己不愿意承认的、想要拼命洗掉但怎么都洗不g净的灰。
他的灰b别人多一些，厚一些，颜sE更深一些，但本质上和别人的灰是同样的东西——都是被这个奇怪的世界弄脏的痕迹。
他把毛巾挂回去，回到床边，坐下来，拿起手机。
没有新消息。
他把手机放下，躺下来，拉过被子盖在身上。
天花板上那一片起皮的白漆在黑暗中是看不见的，但他知道它在那里。
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