他跌进风里。
不知过了多久，也许只是一秒，也许很久。
沈知遥猛地睁开眼。
第一个感觉是冷。
不是修复室空调那种乾净的冷，而是夜风擦过皮肤的冷，里面混着灰尘、汗味、酒味、马粪味，还有某种辛辣浓烈的香气。
他趴在地上，掌心按着一块冰凉的石板。
耳边人声鼎沸。
有人从他身旁走过，衣角擦过他的手背。那布料粗糙，带着烟火味。远处有骆驼的铃声，一下一下，混进笑语和鼓乐里。
沈知遥慢慢抬起头。
他看见灯火。
不是电灯。
是一盏一盏悬挂在木架与檐角下的灯笼，火光在薄绢里摇晃，把人的脸照得明明暗暗。街道两侧是低矮而密集的铺面，招牌上写着他看得懂一半、又陌生得厉害的字。
胡饼。
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