她不想承认。
那盒月饼后来放在冰箱里放了很久，她偶尔想起来会吃一块，但大部分时候都忘了它的存在。它被塞在冰箱最里面的角落，和一盒过期的牛N、半块g掉的蛋糕做邻居，每次她打开冰箱拿东西都会看见它，但她很少把它拿出来。等她再想起来的时候，已经过了保质期，蛋h上长了一层灰绿sE的霉斑，像是某种从内部腐烂的东西终于露出了本来的面目。她把整盒扔进了垃圾桶，听见它落进垃圾桶的声音，闷闷的，然后什么都没有了。
这次是十二月，快到年底。
母亲在电话里说：”家里收拾出来几件你以前的旧衣服，要不要回来看看？”
她知道那些衣服只是一个借口。母亲需要一个理由让她回来，这个理由不能太重也不能太轻，不能是被迫的，也不能让她找到推脱的借口。旧衣服刚刚好——无关紧要，但又有那么一点正当X。她回来，说明她在乎这个家；她不回来，也不算什么大不了的事。
母亲总是这样，把一切都安排得妥妥帖帖，让人挑不出毛病。
“好。”她说。
出门前她照了照镜子，换了一件b较T面的毛衣，米白sE的，高领，是去年冬天在商场打折的时候买的。她把头发梳整齐，在耳后别了一枚发卡。她不想让母亲觉得她过得不好，也不想让母亲C心。她过得挺好的，一个人住，一个人吃饭，一个人上班下班，一个人睡觉。公寓不大，但够住。冰箱里永远只有牛N和J蛋，衣柜里的衣服按颜sE排列，床单每两周换一次，窗台上有一盆绿萝，还活着。
十二月的天是一种灰白sE，不Y不晴，空气g燥，x1进肺里的时候有一点刺。她叫了一辆车，报了地址，靠在后座上看着窗外。景sE慢慢变化，从密集的写字楼变成稀疏的住宅区，从住宅区变成一片一片的绿化带，行道树从法国梧桐变成银杏。银杏的叶子早就落光了，只剩下灰褐sE的枝g指向天空，像一群正在伸展的生物被突然冻住，保持着某个动作凝固在半空中。
她靠着窗户，看着那些树一棵一棵往后退，想起第一次来这里的时候。
那是八年前的夏天，七月，外婆刚下葬。她跟着母亲从殡仪馆回来，也是坐在车里，窗外的银杏树还披着浓绿，yAn光很烈，蝉鸣震耳yu聋。她把脸贴在车窗玻璃上，玻璃是凉的，贴上去很舒服。她的眼睛肿着，看什么都有点模糊，但她没有再哭——眼泪在前一天晚上就流完了。
那天晚上她睡在外婆的床上，那张她睡了六年的木板床。枕头上还留着外婆的味道——一种淡淡的、老旧的、像是某种g枯的植物被yAn光晒过之后留下的气息。她躺在黑暗里睁着眼睛，听窗外的虫鸣，听隔壁房间里母亲压低的说话声，听院子里偶尔传来的脚步声。她不知道那是谁，也不想知道。她只是躺着，一动不动，想着这张床以后就没人睡了，想着这间屋子以后就要空了，想着外婆再也不会叫她起床吃早饭了。
那是她十五岁那年的夏天。
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