秦绶听着她说这些，心里有一种奇怪的感觉。
不是羡慕，因为羡慕是一种太轻的东西，够不到他现在所站的位置。
他的感觉更接近于一种遥远的、隔着很厚很厚的玻璃的、看到一个他从来没有进入过的世界的、那种说不清是向往还是惘然的东西。
“你呢？”她问，“你平时有什么Ai好吗？”
秦绶沉默了两秒。
Ai好。这个词对他来说是奢侈品，像一块他很想尝一口但从来没有买过的蛋糕，他不知道它是什么味道的，但他知道它很贵，贵到他连站在橱窗前看一眼都觉得心虚。
“也没有什么特别的Ai好，”他说，“偶尔看看书。”
这不算说谎。
他确实会看书，虽然看得很慢，虽然大部分时间都是在他没有力气做任何事情的时候，才会把那本翻了很多遍的旧书从枕头下面cH0U出来，翻到上次读到的地方，看几页，然后放下。
他不敢说自己有多喜欢看书，但那些书确实是他为数不多的、不需要付出身T代价的、可以安安静静地独处的时刻。
“看什么类型的书？”她的语气里带着一点好奇。
秦绶想了一下。“吧，”他说，“就是那种……讲别人故事的。”
“那你喜欢看谁的？”
秦绶报了两个名字，都是他枕头下面那本书的作者。
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